sábado, diciembre 08, 2018

El agua se hizo lágrima



... Y así el agua se hizo lágrima
torrencial, arrasando a su paso
los sueños y tu corazón
transparente; quebrando los deseos
y la entrega al igual que ramas débiles.
.
...Pero llegará el día en que oirás
otra vez  una voz que se mire en tu espejo,
que te diga que se consume en ganas
de amarte sin especulación alguna
invitándote a recorrerlo cada noche
en el calor de los cuerpos que arden
solos, danzando entre las llamas.
.
Y te dirá que sus manos tienen la forma de tu pelo.
.
.
LLora muchacha, llora lo que quieras, así dilatas el corazón contraído en la ausencia.
Eres tan frágil para abrazar el ahora con lágrimas, ese ahora que el reloj desplazará hacia el recuerdo.
(Sólo es un instante.)



Y llora muchacho, llora lo que quieras, así expandes el corazón en la espera.
Eres tan frágil aún para enlazar la lluvia que el sol desplazará hacia el recuerdo.
(Sólo un instante)
.
.
…Lágrima que se transformó en lluvia
Sueños y deseos quebrados 
.
…Pero en tu espejo se reflejará
Otra vez su nombre
Y escribirá en él las ganas de amarte
Describiendo con sus dedos
El ardor de los cuerpos que arden
Solos, danzando entre las llamas
.
Y te dirá que tus manos tienen la forma de su pelo

viernes, noviembre 23, 2018

Hasta dónde hay que caminar






El horizonte donde se encuentran los pasos que fueron en paralelo.

En perspectiva…

¿Pero cuándo llegas al horizonte? ¿Será la vida lo mismo? ¿Caminas y caminas pero alguna vez llegas al final? ¿Al encuentro de lo que es? 

Música:  Beyond de William Joseph

lunes, noviembre 12, 2018

La vida de hoy


cuánto sueño
cuánta impaciencia
.
cuántos gestos
en la cocina:
reunión en torno a un guisado
.
cuánta familia
.
madre siempre espera
con el oído atento
cada entrada
cada beso
.
con las manos arrugadas
dentro del delantal
.
después del hasta luego madre
el silencio
vuelta a la espera


tejiendo bufandas
para el invierno
.
y así cada día
hostal de los hijos
para combatir la miseria

miércoles, noviembre 07, 2018

Hoy no puedo sino tener tristeza




...Tanta. Una agobiante e incipiente amargura. El embrión del desconsuelo y la pesadumbre. 

¿Por qué hay tanta crueldad…?

Más de un centenar de elefantes mataron en una cacería salvaje… Dejaron los cuerpos tirados sin los colmillos.

Quizás tú no puedas ver esto

Elefantes, inteligencia y grupo. Cómo son

jueves, noviembre 01, 2018

Romancero de la bella amante



Serge Marshennikov - Rusia

-Dónde estará mi amante

¿Cansado?
Con su espalada arqueada de leña
¿Tan agotado
Que mi cintura no anhela?
Mi deseo hierve entre las estrellas

-Mi amante
Doncella del pajar
Que se escurre entre las telas
Y cintas de hilar

Puedo contarte un cuento
De armiños pardos
En veranos cálidos
Suaves…
o en otoños blanquecinos

Hurona de la noche
Cazadora de esperas
Voy hacia ti

-Mi amante
No está cansado
Ni su espalada se resiste
Lo siento hirviendo en mi vientre
Degustando su salitre


viernes, octubre 05, 2018

Los Incas.Ruegos a Wiracocha



Yunque y Martillo
.
.
El wawaki ancestral
Rogaba
A su luna
(Tu luna
Mi luna
La de todos)
Por el agua y las lluvias
.
Y exclamaba:
Míranos
Estamos sufriendo
Estamos llorando
Por hambre
Por sed
.
Dónde estás Wiracocha
.
Siempre lo mismo
Buscando un Hacedor del Mundo
Rogando
Sufriendo
.
.
Hoy
En este momento
Ahora mismo
Las palabras antiguas
Siguen bailando en el espacio
.
Implorando
.
Pero no por la luna ni hacedores
Sino por el yugo impuesto
Por nosotros mismos
.
Constructores de escalones
Hacedores del yunque y el martillo
.
.

*wawaki: un estilo de poesía Quéchua.
*Wiracocha: El Hacedor en Quéchua.
Cultura Inca
.
.
✴✴✴✴✴


No se pierdan la belleza en "Amanecer otra vez":

Cazar el otoño. Momoji-gari pasión por el otoño
https://amaneciendopensamientos1.blogspot.com/2018/10/cazar-el-otono-momoji-gari-pasion-por.html

Es Impresionate...



martes, octubre 02, 2018

Adiós Begoña. Hasta siempre compañera de blog



Desde el 3 de noviembre de 2015 que el Blog “Idilio Inexistente”,


que he seguido casi desde el principio se paró ahí. Son muchos los que han dejado de escribir o se fueron a las redes, por lo tanto en un principio no me llamó la atención la falta de voz de esta excelente poeta y música, sobrina nieta de Francisco Ayala, hasta hace dos días que busqué en Internet… Un accidente casi la mata, hacía ya mucho tiempo, sobrevivió pero siempre con oxígeno y no obstante participaba en cada encuentro literario o musical-literario. Incansable y con una fuerza  extraordinaria.

Y me encontré con esto…;

Doña María Begoña García Treviño
Lunska Nicori
Ha fallecido en Murcia, a los 53 años de edad, habiendo recibido los santos sacramentos y la bendición apostólica de Su Santidad.
 9 de marzo de 2017.

Perfil:

Begoña G. Treviño (Nick: Lunska Nicori)  escribió :

He sobrevivido a toda expectativa de vida que me daban los médicos. Ahora me la bebo a sorbos, si es con una amig@, mejor. Igual dentro de un rato no estoy.”

Su música improvisada:



Publicado el 27 dic. 2009
SUSCRIBIRSE 17
En casa de mi madre. Navidad 2009. Perdonar mi esperpéntico aspecto y el cordón de las gafas a modo de abuela destartalada.... (con mi respeto a todas las abuelas), pero como veréis el estado de relajación mientras los demás curran para poner la mesa y arreglarlo todo la noche de Noche Buena, es absolutamente extraordinario: es lo que tiene llegar de visita.... y estar enganchada a un carrito portador de oxígeno, que la autonomía de movimientos se va al carajo... Así que sentadita y posicionándome en el salón para cenar teniendo delante un piano, es lo que tiene....


Idilio inexistente

“Voy a escribir este blog a salto de mata, como ha sido mi vida: catarata llena de saltos, ora remanso, ora muerte, ora resurrección y vida. Sonrío y río porque mi cuerpo me lo permite. Y no dejaré que nadie se adueñe de mi suerte, para no dar opción al hurto de lo más preciado: mis ganas de seguir luchando.”




miércoles, septiembre 26, 2018

Lo que descubrí en Florencia




Salí a la calle con aquel punto de inconsciencia
Que me dejaba la sobredosis de calmantes,
Mezclándome entre las hojas muertas  
Y la soledad verde del río.
.
Atravesé la piazza degli Uffizi,
Pasé por delante de la Signoria
Y me alejé por la via del Proconsolo
Sin tener muy claro qué calle tomar.
Sentía que las piernas me pedían clemencia,
Pero lo ignoraba.
.
Fui vagando sin rumbo,
Avanzando y retrocediendo,
Colgándome de gestos ajenos,
Voces y sonidos,
Algo que me trajera a la conciencia;
Tratando de cubrir el agujero de soledad.
.
De pronto, me encontré delante del Mercato Nuovo
Y, el inconfundible olor ácido de libros viejos,
Me hizo detener.
Provenía de una librería antigua;
En el escaparate,
Un antiquísimo ejemplar abierto colocado sobre un atril,
Llamó mi atención.
.
Las páginas que se exhibían estaban incompletas.
Párrafos enteros carcomidos por siglos de intemperies habían desaparecido. Ese libro se me parecía:
Estaba tan maltrecho e incompleto como yo.
.
Nunca me había detenido a pensar
Que los libros enfermaban de soledad y abandono.